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Carioca, quase trinta anos, estudante novamente e ainda a procura.
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Filosofia de esquina.
A verdade não é cãozinho felpudo que para nós corre a abanar o rabo, a fazer festinha e a laber-nos carinhosamente a mão. A verdade é barata cascuda que, asquerosa, de nós finge fugir, em círculos, para logo esconder-se num canto escuro, a sonsa, a esperar o melhor momento para atacar-nos. E nós, enquanto a perseguimos, exitando sempre, ansiamos por que ela se esgueire para longe - pela janela, pelos desvãos. Só assim não teremos que - depois de finalmente alcançá-la e supostamente vencê-la em sua falsa fuga - lidar com o incômodo que nos causa seu abjeto cadáver de mártir dissimulada a rir gosmenta de nossa vã vitória.